Dans écrire

Dans écrire il y a cri
Et l’écho qui se perd
Dans écrire il y a cri
Et la voix de mon père

C’est de l’encre perdue
Qui coule dans nos veines
Quelques mots attendus
Qui jamais ne reviennent

C’est de l’amour peut-être
À la buée des miroirs
Que fera disparaître
Le vent de la mémoire

Dans écrire il y a rire
Peut-être à nos dépens
Dans écrire il y a rire
Et des fiertés de paon

C’est éclats que l’on jette
Sur la portée du vent
Des idées qu’on projette
Ignorées bien souvent

C’est de l’amour encore
Pudique et tape à l’œil
Traînant cet oxymore
Du bourgeon à la feuille

Dans écrire il y a cri
D’amour et de colère
Dans écrire il y a cri
Et cette envie de plaire

C’est bouteille à la mer
Que personne ne lit
Piquette trop amère
À boir’ jusqu’à la lie

C’est de l’amour sans doute
À portée de lecteur
Et tout ce qu’il en coûte
D’attente et de sueur

Dans écrire il y a rire
Avant tout de soi-même
Dans écrire il y a rire
Et l’écho d’un poème

C’est les eaux confluentes
Des douleurs et des joies
La beauté qui se chante
Les taches sur nos doigts

C’est de l’amour toujours
Quand le cœur s’y épanche
L’intime en contre-jour
Sur cette page blanche

Dans écrire il y a cris
Puissiez-vous les entendre
Dans écrire il y a cris
Et quelques mots plus tendres

Philippe Thivet
(GR®5, 16/09/2024)