Feu le poète

 Battant de l’ail-
E le poète
Sous une stèle
A pris perpette

 A double tour
Dans son cercueil
Sous ses doigts gourds
Tombe une feuille

 Six pieds sous terre
Gratte-papier
Pour quelques vers
S’est allongé

 Six pieds sous terre et davantage
Notre poète a de la marge

 Lui déjà mort
Ecrit toujours
Lui déjà sourd
Ecoute encore

 Bouche à oreille
Aux catacombes
Chacun balaye
Devant sa tombe

 Dans ses mémoires
D’outre-linceul
On vient se croire
Un peu moins seul

 Qu’à cela n’ tienne
Et à la notre
L’homme de peine
En a vu d’autres

 Les pieds devant
Dans les allées
La plume au vent
S’est en allé

 Les pieds devant et en avant
Notre poète a tout son temps

 Lui déjà mort
Ecrit toujours
Lui déjà sourd
Ecoute encore

Dans ses archives
Et ses tiroirs
Chacun s’active
Avec espoir

 Qu’on le recueille
Ou qu’on le chante
L’homme de feuill-
E nous invente

 Petit hommage
De feuille morte
Tourne la page
Et nous emporte

 Point à la rime
Et tire d’aile
L’homme sans frime
S’est fait la belle

 Point à la rime et cetera
Le poète vous écrira

 Lui déjà mort
Ecrit toujours
Lui déjà sourd
Ecoute encore

 En ombre infime
L’encre d’un arbre
Cherche une rim-
E sur le marbre

 Philippe Thivet
(28/09/2014)